miércoles, 24 de diciembre de 2008

De los mandamientos de Deneus

Qué ético sería que
como seres humanos libres
viviéramos la poesía
(no sólo una noche como símbolo religoso)
con o sin prejuicio
de torpes y mentecatos
presos de la moralidad.

¡salud, paz y alegres fiestas!

martes, 16 de diciembre de 2008

Defensa del pesimismo Vs. optimismo en libros de superación personal


El optimismo que se promueve en los libros de autosuperación sólo trae más sufrimiento a los seres humanos pues prentende hacer creer que todo es hermoso y que no hay por qué lamentarse de los infortunios de la vida. Si tratamos de vivir bajo esa idea, tarde o temprano llegará el momento en que nos cansemos de decir mentiras pues en el fondo sabremos que la felicidad es sólo una idea que la mayoría de las veces se adopta de referentes ajenos a nuestra realidad. Preferiría escuchar la visión apocaliptica de un pesimista con escenarios caóticos que me hicieran imaginar las posibilidades innumerables de las catástrofes naturales y de la condición humana, me haría pensar, dudar, sentir, terminaría odiándolo tal vez y él a mí, y luego nos necesitaríamos cimbrados de miedo ante los demonios liberados anticipadamente. El pesimismo es visionario, sólo ahí podemos encontrar la clarividencia, la profundidad del comportamiento humano y su relación con lo exterior. Sólo en el pesimismo podemos llegar a no esperar nada, pues nada, es ya una forma disfrazada de esperanza, una certeza. El pesimismo es una manera de buscar la verdad. Yo pregunto ¿qué preferiría un niño que se enferma por primera vez en su vida? ¿qué le será de más valor, que le digan, vas a estar bien, tómalo con calma, todo se compondrá, a todos nos sucede una vez, o que le digan con franqueza, esta desgracia te sucederá 2, 5, 10 veces más en tu vida, porque estás hecho con la fragilidad humana y las enfermedades nos miran a todos a los ojos, te sucederá durante toda tu vida? El optimismo es una venda en los ojos de flores podridas, estáticas, todo permanece inmóvil pues sólo se busca la senda de la felicidad, es pretender disfrutar de un paraíso que no existe, es el miedo y la cobardía de enfrentarnos a nuestros peores humores; es limitante y sectario, cercena, discrimina, no pone alerta ni nos procura inteligencia para conocernos mejor. El pesimismo sí contempla la posibilidad de que llegue algo bueno pero no está en sus filas esperarlo. Evidentemente yo me inclino a no sufrir, pero partiendo de la idea que todo es sufrimiento, prefiero, como Pavese, sufrir porque no sufro al no esperar nada bueno, que sufrir esperando algo bueno y que nunca llegue.

miércoles, 10 de diciembre de 2008

Notas de viaje


He aprendido a ver lo hermoso del infierno
Quemarse también es valentía
He crecido en vida
aunque me quede menos que hace una palabra
Los rincones del miedo se han alargado
He visto germinar mis horrores en la palma de mi mano
Sin embargo la locura y sus frutos no son la cárcel de las heridas
La llaga se hizo con tejidos rotos de la realidad
Cada libro es un punto que sutura
He perdido el centro y todo es centro
Se recorre, el día que uno quiera todo empieza
La vida no es a partir del nacimiento
He visto a tantos que respiran muertos y caminan
Roma es un dolor de lengua
Grecia una paranoia orgiástica filosofal
Los mayas clarividencia esquizofrénica del mundo
El romanticismo es un vicio que no paro de beber
como una serpiente que muerde mis talones
y devora las copas rotas que le voy dejando
Cada época del hombre es una idea encarnada
Una actitud un gesto una forma de huir del tedio
¿Cómo no fallar en este mundo en donde la historia
se ha vuelto árbol seco rodeado de podridos?
El futuro no se escribe en las oficinas

ni se adivina ni se ordena
Viene del pasado con su velo negro
Un buen día se revela desnudándolo todo
Bienaventurados los nudistas del espíritu
los amantes de la carne de las papas y del vino
Una piedra dice más que 6 gerentes
No quiero salir a la calle
Sin embargo quiero gritar desde mi abismo
que aún errante miro hacia arriba

y es allá donde camino
Los astros me sonríen, los he visto
Me resucita el alba cada mañana
cuando escribo.

viernes, 7 de noviembre de 2008

Entrevista William Faulkner (parte primera)


-¿Existe alguna fórmula que sea posible seguir para ser un buen novelista?

-99% de talento... 99% de disciplina... 99% de trabajo. El novelista nunca debe sentirse satisfecho con lo que hace. Lo que se hace nunca es tan bueno como podría ser. Siempre hay que soñar y apuntar más alto de lo que uno puede apuntar. No preocuparse por ser mejor que sus contemporáneos o sus predecesores. Tratar de ser mejor que uno mismo. Un artista es una criatura impulsada por demonios. No sabe por qué ellos lo escogen y generalmente está demasiado ocupado para preguntárselo. Es completamente amoral en el sentido de que será capaz de robar, tomar prestado, mendigar o despojar a cualquiera y a todo el mundo con tal de realizar la obra.
-¿Quiere usted decir que el artista debe ser completamente despiadado?
-El artista es responsable sólo ante su obra. Será completamente despiadado si es un buen artista. Tiene un sueño, y ese sueño lo angustia tanto que debe librarse de él. Hasta entonces no tiene paz. Lo echa todo por la borda: el honor, el orgullo, la decencia, la seguridad, la felicidad, todo, con tal de escribir el libro. Si un artista tiene que robarle a su madre, no vacilará en hacerlo...
-Entonces la falta de seguridad, de felicidad, honor, etcétera, ¿sería un factor importante en la capacidad creadora del artista?
-No. Esas cosas sólo son importantes para su paz y su contento, y el arte no tiene nada que ver con la paz y el contento.
-Entonces, ¿cuál sería el mejor ambiente para un escritor?

-El arte tampoco tiene nada que ver con el ambiente; no le importa dónde está. Si usted se refiere a mí, el mejor empleo que jamás me ofrecieron fue el de administrador de un burdel. En mi opinión, ese es el mejor ambiente en que un artista puede trabajar. Goza de una perfecta libertad económica, está libre del temor y del hambre, dispone de un techo sobre su cabeza y no tiene nada qué hacer excepto llevar unas pocas cuentas sencillas e ir a pagarle una vez al mes a la policía local. El lugar está tranquilo durante la mañana, que es la mejor parte del día para trabajar. En las noches hay la suficiente actividad social como para que el artista no se aburra, si no le importa participar en ella; el trabajo da cierta posición social; no tiene nada qué hacer porque la encargada lleva los libros; todas las empleadas de la casa son mujeres, que lo tratarán con respeto y le dirán "señor". Todos los contrabandistas de licores de la localidad también le dirán "señor". Y él podrá tutearse con los policías. De modo, pues, que el único ambiente que el artista necesita es toda la paz, toda la soledad y todo el placer que pueda obtener a un precio que no sea demasiado elevado. Un mal ambiente sólo le hará subir la presión sanguínea, al hacerle pasar más tiempo sintiéndose frustrado o indignado. Mi propia experiencia me ha enseñado que los instrumentos que necesito para mi oficio son papel, tabaco, comida y un poco de whisky.
-¿Bourbon?
-No, no soy tan melindroso. Entre escocés y nada, me quedo con escocés.
-Usted mencionó la libertad económica. ¿La necesita el escritor?
-No. El escritor no necesita libertad económica. Todo lo que necesita es un lápiz y un poco de papel. Que yo sepa nunca se ha escrito nada bueno como consecuencia de aceptar dinero regalado. El buen escritor nunca recurre a una fundación. Está demasiado ocupado escribiendo algo. Si no es bueno de veras, se engaña diciéndose que carece de tiempo o de libertad económica. El buen arte puede ser producido por ladrones, contrabandistas de licores o cuatreros. La gente realmente teme descubrir exactamente cuántas penurias y pobreza es capaz de soportar. Y a todos les asusta descubrir cuán duros pueden ser. Nada puede destruir al buen escritor. Lo único que puede alterar al buen escritor es la muerte. Los que son buenos no se preocupan por tener éxito o por hacerse ricos. El éxito es femenino e igual que una mujer: si uno se le humilla, le pasa por encima. De modo, pues, que la mejor manera de tratarla es mostrándole el puño. Entonces tal vez la que se humille será ella.

jueves, 6 de noviembre de 2008

Merde du matin


Bueno, al menos el pinche negrito va a retirar las tropas de Irak. Ahora a ver a dónde las lleva. Ojalá también recapacite para levantar de una buena vez el embargo económico a Cuba si es que va en serio lo de hacer historia. Por lo pronto el mundo respira. Un asno menos en el poder. Ahora sí Mr. Bush a beberse las cantinas como se bebió el planeta y tantas vidas inocentes. Fuera de eso no creo que cambie mucho el sistemita que ya enseñó los chones en público (aunque algunos pensadores respetables como Chomsky, o el mismo nobel de economía Paul Krugman, por decir 2 nombres, lo han venido señalando desde hace años) evidenciando la vulnerabilidad, el agandalle y incongruencias en que se fundamenta. El que no lo quiera ver pues muy su pinche necedad. Esto no es un pedo ideológico, sino de falta de humanismo y por ende de ética que tristemente sólo se promueve en las universidades como un valor para adoctrinar soldados que surtan cuarteles corporativos para hinchar de más lana a esos pocos que siguen moviendo los hilos, que son los que provocan las crisis mundiales y que cuando se les hunde el barco corren ahora sí con los padrinos del Estado -que aún en tiempos neoliberales es discrecionalmente intervencionista ja- para pedir paro. Así nuestos gobernantes le bajan a las reservas federales rematándo dolares a las mismas empresas gringas (en el caso de México) para que el billete verde tenga circulación y no suba de precio, y todos los ciudadanos terminamos pagándola pues los impuestos seguramente van a rellenar esas arcas de la nación para ser saqueadas ad perpetuam por los mismos vándalos cuando el negocio no vaya bien, desviándose así su objetivo tributario que es el bien común. Esa es la lógica. Y quién toma en cuenta la ética como un valor universal que nos oriente hacia el ser, hacia la verdadera libertad y al respeto inteligente. Todo se queda en la ética profesional pero ¿dónde queda la ética del ser humano? Gusta tanto ese nuevo lugar común llamado zona de confort que vale una chingada el cultirvarse, una vez que se comienza a ganar un "dinerito" para medio tratar de medio vivir medio dignamente pasando a medias los tiempos libres frente a una pantalla LCD de las más cabronas. Leer un libro...ni por error. "No me da tiempo" muchos contestan. También pasa que muchos creen que cultivarse es irse a tomar un café al Péndulo y asistir a los mitines del Peje. Pero al menos lo intentan. De esto hablaremos luego pues hoy tengo hueva y rayaré en lo superficial para hacer esto todavía algo más absurdo y desahogar esta estúpida mañana. Aunque haya ganado Obama y el mundo esté esperanzado en que algo bueno viene, yo me maldigo por abrir los ojos otro día más. Y pues, me pasa que con tanta locura, amanecí bien horny, muy horny, y no tengo una mujer cerca. Mi querida chaparra anda de viaje y lo único que tengo a mi lado es al hediondo de mi hermano roncando como morsa tuberculosa con las vías respiratorias resecas y atrofiadas por haberse fumado 2 o tal vez 3 cajetillas de camellitos para acompañar vaya usted a saber qué mezcla infame de brebajes. Lo envidio, al menos en estos momentos está anestesiado de la vida. Yo primero que nada tengo que lidiar conmigo. Empresa nada fácil. Pero ver a mi hermano en su estado de bulto roncante me baja la temperatura. Mejor intento dormir un poco más. Cierro los ojos, inevitablemente pienso en una vaginita tibia y rosadita como un salmoncillo jugoso en baño maría. Me chingo. Son las 6 de la mañana y no me queda más que, o arrancármela en el baño sin provocar demasiado mlst mlst mlst mlst por la cremita soft skin o el aceite de almendras que uso desde siempre en estos casos para no despertar a la familia, o bien, ponerle a la decadente y ya muy trasnochada 100% Caterina en Fox Sports y proceder a extraerme silenciosa y rítmicamente la ponzoña seminal. Mis opciones no son buenas. Mejor me levanto y comienzo a escribir este escupitajo que me distraiga, me aliviane. Así por lo menos me chaqueteo mentalmente y escupo vulgaridades para limpiarme el alma antes de leer las exquisiteces de Leopoldo Alas "Clarin". Eso me pasa por vivir a los casi 33 años en casa de mis padres. Pero muy pronto regresaré a mi solitaria y disipada vida. Me seguiré echando a perder como muchos dicen para ya escribir una obra de arte que justifique mi miserable existencia. Aunque realmente me vale madre. Escribo por necesidad espiritual y por placer. Lo que no saben es que me eché a perder desde niño. El anarquismo, la inquietud de expresarme y la búsqueda incansable de no sé qué chingados los traigo desde que no quería nacer. Pero bueno estamos, tan sólo para escribir qué se siente estar aquí. Pinche Ovidio, si ascendiste al concierto de las esferas dame una señal, por ti me he vuelto pitagórico. Si no pues por lo menos seguiré tratando bien a los perros por si me toca reencarnar en uno. Mínimo si te patean el culo alguien te da de comer y nunca faltará quien te acaricie. Como sucede con todo, no es lo mismo ser perro en Holanda que en Cholula. Creo que un perro en la tierra de Van Gogh tiene más derechos que un indígena o cualquier pobre en México. Así es, por más culero que suene, así es. El día está nublado, mi vida también. No me siento mal porque muchos piensan que soy mediocre. Yo mismo sé que lo soy. Aunque, en un entorno en el que no conozco gente realmente virtuosa, mucho menos a un genio que cambie al mundo con sus ideas o su arte, ser mediocre no está mal. Vivo en un país en el que la mediocridad se respira como brisa en playa. Y los que no se asumen como tal o se sienten exitosos, no se dan cuenta que pertenecen a una gran masa que todo lo dice de la misma forma, con un limitadísimo y bastardeado lenguaje, con la misma ropa, en los mismos coches, con los mismos ademanes nefastos y en los mismos lugares. Como una repetición abominable en que todos son el mismo, pero no precisamente como lo decía Borges sobre los espejos de Stevenson, sino como los grandes ejércitos obedientes de Stump Trupers. No se ofendan, no se pueden ofender de un tipo pesimista que se maldice a sí mismo junto con todo, y ríe. Lo nublado ya se puso muy día, mi vida tampoco. Horny ando bien. Comienzo así otra pinche mañana...con la mente hinchada y las pelotas inquietas.

lunes, 27 de octubre de 2008

Comezón de escritor


Escribo de tristeza
cuando no tengo a dónde ir
o simplemente para ir sin saber a dónde
o si tengo a adónde pero no voy
Escribo cuando miro una página en blanco
cuando hay una mujer hermosa cerca
o un olor sin rostro buscando hogar en mi memoria olfativa
Escribo porque sé hacer otra cosa
Escribo para gritar
para salvarme, hundirme o conjurar
Escribo lo que no soy y lo que soy lo invento
Escribo ahogado de borracho aunque mañana
sólo recoja pequeños pedazos de vidrio
Escribo de alegría y de tu espalda
del degüello entre tus piernas
Escribo para romper cadenas
para untarme de sedas y morderte de lejos
Escribo para decir amor
para declarar el odio sin cortar cartucho
y no embarrar mis heces por doquier
Escribo con dolor de muelas o con el alma careada

Escribo para lamerme las heridas aunque no se quiten
Escribo para acercarme no sé a dónde

tal vez muy arriba o hasta lo más hondo de la noche
Para tirarme de un trampolín de espaldas sin saber del fondo
Escribo porque tengo la cabeza rota y la nariz chueca
porque la realidad es una vieja gorda avara y apestosa
que no merece un beso
sin embargo se transforma con palabras
Escribo porque mi voz es inútil y hiela
Escribo para no usar reloj ni calendario
y recordar alguna fecha cada que me rasure frente al espejo

Escribo para ahorrarme una oficina o un jefe idiota
y porque soy Dandi de closet
Escribo para pagar algún día todas mis deudas
o para matar de un buen coraje al casero
Escribo para no morir en el intento
para no quedarme a medias
Porque estoy vivo y muero

Escribo...


martes, 21 de octubre de 2008

El callejón de las premoniciones

Mañana verás lo que no tocaste
lo que no fuiste
Desandarás tu vida por la senda de tus ojos
Lamiendo heridas que ensucian la lengua con verdades
D e s h o j a r á s t a b a c o
buscando respuestas
en páginas de parajes ocultos
Se desplomarán libros sobre tu espalda
Sin humo Muertos de silencio
Inventarás a palmos
Una piel que arrope tu delirio y te salve del fracaso
No untes en la herida palabras vacuas de consuelo
Desperdiciarás el bálsamo de tus flores tristes
Borrarías del sueño
El pasaje afilado entre el mar y los deseos
Atentamente
La Pluma Enferma

lunes, 20 de octubre de 2008

Grandes Epitafios


"Aquí yace Moliere, el rey de los actores. En este momento hace de muerto, y de verdad que lo hace bien" (Epitafio de Molière)

jueves, 16 de octubre de 2008




Mis ojos amoratados como la primera franja del alba se abrieron después de un breve vistazo por la cerradura del sueño. Busco un método para despertar continuamente. Los sueños son más claros pero no mi vida. Aunque del sueño estoy aprendiendo a vivir. El destino final es uno. No quiero saberlo aún. Quiero encontrar la música del día. Sé que los pájaros trinan porque saben algo que no podemos oír porque no queremos. Si los cuervos me rodean es porque yo me crucé debajo de su vuelo. Me postré a mirarlos sin decirles nada. Sólo quería sacarles los ojos negros para mirar con ellos. Para mirar la vida con hermosa oscuridad. Es una especie de crueldad que me viene desde niño. Sólo que antes mataba reptiles. Ahora mato moscas para parecer reptil. Y luego digo que no soy idealista.

Imagen "Reptiles Ideológicos" de Oswaldo Pellegrini

http://www.osvaldopellegrini.com.ar/oleospage.html


lunes, 13 de octubre de 2008


Regresé de la muerte
El sendero fragmentó
el cristal que me dormía
Las esquirlas quedaron en la memoria
Estallan como Ninfas cada mal paso
Caminé por un bosque de maderas leales
y mi voz cansada se atrapó en minerales falsos
Intenté gritar, reconocerme
Un árbol quemado lloró hormigas
Qué silencio prolongado fue el camino
Recuerdo el crujido de las hojas
por donde mis pasos mintieron
Pero en un zumbido de abeja
Renació la música mojada de esferas
El soplo de Dios emergía de la tierra
Fui a su llamado y me perdí de nuevo
Los laberintos mentales se cubrieron
bajo el sombrero del Diablo
Bebí la muerte en un guaje
y el crisol fue más claro
Tragué seca tierra miel
Un mexicano caminó a mi lado
Ojos de camaleón jaguar
chicatana triste
ave vívora de cáscabel
Allí mirándome abrazar la tierra
y mis manos manchadas de tumba roja
querían hacerle una flor de dedos torpes
Canté de miedo
El quetzal dorado dijo
Abre los ojos y despierta vivo
Allá la muerte
Se me quedó bien agarrada
respirando como iguana
oculta en los tornasoles del pecho
Miré la realidad llorando y me escupió la cara
Reí como en el sueño
cuando supe que de nuevo me moría

Confundido
sólo busco mi epitafio...