De rigor mortis

Cuento publicado en el diario e-consulta de la ciudad de Puebla en Noviembre de 2009.

http://www.e-consulta.com/index.php?option=com_content&task=view&id=39791&Itemid=251

PROVISORIO EPITAFIO

No me despido en una piedra

Ilegible a la sombra del musgo,

-voy a nacer en otra parte.


Es provisorio mi epitafio,

quedan líneas en blanco

que alguien podrá llenar más tarde;

son cifras de otra vida, no de muerte,

son una partida futura de nacimiento


Ignoró adónde voy,

de qué planeta seré huésped,

a partir de cuál forma de materia

-carbón, sílex, titanio-

me explicaré después por aerolitos,

hablaré desde el agua.


No digo adiós en una piedra,

provisoriamente la dejo desnuda.

Lo que nadie imagina es lo más práctico.

Eugenio Montejo

Confesión voluntaria de un asesino ante un Tribunal de Justicia

A François de Montcorbier

Sucedió un día sin nombre
Por la luna recuerdo
Quizá fue 15 ó 16
Tocó a mi puerta una mujer
bella y triste
en busca de caricias
Quería calmarse el llanto de piedra; la traía
arrastrando como otoño hambriento
De sus ojos asomaba fulgurante
una oscuridad quebradiza
Me dijo “mi madre dejó la vida”
No supe qué decirle
Intenté aliviarla con el amor
que comienza en abrazo
Pero al sentirla frágil
Alguien en mí comenzó a latir
Quise trozarle en pétalos la piel
para que el dolor saliera en gotas
como una lluvia que acaba en flor
debajo del ramaje
Sentí las fauces abiertas del instinto
Una presa herida entre mis brazos
La lozanía de sus senos tristes tocándome
Notas vivas en movientos fúnebres
La sometí al derrumbe
Desde las altas cimas de mi deseo
Le descarné el cuello delirante
Comencé a tratarla como esclava
Híncate Desnúdate Sangra
“Marioneta no mires”
No pude hundirle palabras de consuelo
No pude extraer su sufrir con docilidad
Que la negra violencia merodeaba ya mi pulso
Preferí sentirla desangrarse
Gritándome presa entre mis labios
Ebria y sin saber quién era

Las suertes del yoyo

Era una tarde aciaga de domingo ¿o de miércoles? Me disponía a leer uno de esos libros que apenas fueron hojeados cuando recién salieron de la librería. El mueble de cedro abarcaba la pared más larga de mi pequeña biblioteca personal en la que ya albergaba más de 4 mil títulos clasificados conforme al viejo sistema Cutter. De pronto sentí una curiosa sensación de cuando alguien te vigila desde algún pequeño punto. Eché un vistazo y reparé cuando descubrí al vigía parado en la puerta. Mi hijo de 5 años me miró con sus ojos hiperactivos y dijo sin mayor preámbulo “papi, quiero ser poeta maldito”. Pequeñas anemonas negras cayeron lentamente desquebrajándose como baldosas tiradas desde muy alto. No supe si sentirme orgulloso o llorar; llorar amargamente de felicidad porque se estaba conjurando un negro pero hermoso destino. Me pregunté si Baudelaire alguna vez le vaticinó su clarividencia a su padre ¿Por qué un Maldito y no un Contemporáneo? –pensé- o un gran vago pero a la manera del admirado Robert Walser. Sin decir nada, sentí la estupidez de mi rostro dibujándose en una sonrisa nerviosa. Un sepulcral silencio de biblioteca vacía obnubiló mi mente. Caminé unos pasos para servirme un trago. El niño, inmóvil, permaneció como paciente observador intuyendo mi desconcierto. Miraba cómo el dorado chorro de escocés derretía lentamente el único hielo de mi vaso cuando me jaló del pantalón. Lo miré y repitió con una seguridad rayana en lo macabro “papá quiero ser un poeta maldito”. Bebí el trago de golpe. Me senté fingiendo tranquilidad pero fallé, aunque les juro amigos que una fuerte energía me hacía alzar orgullosamente el pecho. Pensé que era preferente eso a que me dijera que quería ser juez, político o abogado, sentí alivio. Confieso que cuando he pensado en el futuro de mi hijo -incluso antes que naciera- he anhelado fervientemente que sus gustos sean proclives hacia las artes. Pensaba que nada me dejaría más satisfecho. Pero ahora frente a esa prematura elección no sabía qué decir. Recordé el hambre, la soledad, el delirio, las largas noches alucinando, acostado en el piso frío de una casa vacía, volví a mis excesos de juventud cuando me sentía poeta maldito, y un escalofrío recorrió mi cuerpo como si una larga y sucia cabellera me acariciara lentamente desde la región occipital de mi confundida cabeza. Bien, dije sonriente mientras acariciaba su mejilla, tu puedes ser lo que quieras, puedes ser poeta, pero no necesariamente Maldito -insistí- ¿Maldito por qué? -dije con cierto tono morboso-. En niño sonrió malévolamente y sin más dijo “Papá, quiero ser whisky”.

Deshechos de un reloj humano

Una mañana más que no puedo despertar a las 4 a.m. mi hora predilecta para meditar escribiendo. A esas horas, si los astros son propicios, me es posible percibir vibraciones esféricas que apenas se dejan sentir como una tenue telaraña astral que traza un pentagrama por donde madrugadoras valquirias descienden para enloquecerme. Pero ya es medio día y un escalofriante retortijón provocado por la sustancia desparacitadora que mi madre puso a hurtadillas en mi jugo mañanero de ayer, me estalla por dentro y siento que tal vez ha llegado el tiempo de morir. Corro al baño aún somnoliento. En el doloroso y oprimido trayecto tengo a bien coger sobre la hora un libro de Efraín Bartolomé para pasar un bello momento fecal. Sus versos son musicalmente inteligentes como para provocarme el delirio y no pensar en el acto de obrar como una renovación, el cierre del ciclo alimenticio, o un fin hacia otro comienzo. Ociosa e inevitablemente tengo la manía de echar un vistazo al cuerpo de mis heces para buscarles una posibilidad estética, o bien para ver si no hay alguna señal de que me esté desangrando por dentro. Antes de hacerlo pienso que tal vez encuentre lombrices vivas que se han comido los restos de mi nacionalismo y mi ser social, y que quieran salirse para integrase a la vida de este país en ruinas turísticas (tómese literal). No, los parásitos se camuflajean, están envueltos en la cagazón. Están muertos por la afortunada sustancia que mi madre me ha dado. Ella siempre buscando lo mejor para mí. Si el olor no fuera mío y si no tuviera este libro en las manos, no soportaría tanta toxicidad. Sin embargo, en la última capa del olor encuentro un acidulzado manto debajo de toda la putridez. Cagar no es un arte, aunque también sea una necesidad. Aún así hay demasiada caca en las librerías, en los portales de internet, en los museos, en la televisión, ni qué decir en la política que como un pedazo de mierda no me dicen nada, y sólo me queda pensar que el que lo hace así tal vez es para obtener un evidente pestífero fin. No sé por qué razón la señal de mi imaginación se ve interrumpida. Veo gente conocida que sólo anda tras el dinero y la fama. Inflamación del ego. Gente que limosnea un ascenso en los estratos sociales. Bien dice el dicho “de tu arte a mi arte prefiero mi arte (y luego sur arte ¡ja!)”. ¿Y qué pasa con los que, presos y condenados a muerte, sólo han tenido su propia mierda como tinta para escribir en paredes enmohecidas? ¿Acaso no es ese un verdadero acto natural de expresión artística? ¿Y la fe a Dios y todas esas vacilaciones en las que nos instruyen desde niños, acaso no es esa una gran surrada? Vuelvo a los finos versos de Efraín que encuentro como bálsamo contra las hemorroides de la puerilidad cotidiana y la hediondez humana. Leo y me desangro y gozo por dentro. Imagino qué pasaría si yo fuera un árbol y al bailar una larga danza de viento cayeran manzanas o inesperados y extraños frutos. ¿Qué pasaría si ya están podridos? A veces un fruto lastimado se confunde con uno pútrido. Me doy cuenta que muchos ennegrecidos están ya mordidos. Por fortuna en la imagen producida primero encontré carnosas manzanas listas para devorarse y todas esas guanábanas jugosas que Bartolomé me ha regalado. Tengo hambre. Se han liberado satisfactoriamente ciertos demonios. Me limpio el culo a dolorosa pero higiénica profundidad, casi hasta dejarlo calvo. Ha llegado el momento de continuar el ciclo de mi existencia. Salgo del baño con nuevos bríos. Rocío desodorante. No sé si lo que he escrito es pura cagada. Pero sí soy 2 kg menos burdo. No sé nada, pero ya me siento mejor. Me lavo y desinfecto las manos. Abro la puerta y percibo el aire que se entreteje en coloridas partículas que apenas se difuminan y caen flotando como caracoles solitarios hacía ninguna parte. Hoy buscaré imágenes que se dibujen mañana en mi memoria ¿Acaso los humanos somos nuestro propio tiempo?

Divagaciones del viajero

Hey hermano, partner, bro, banda, mother fucker, amigo, compadrito, partigiano de la piace, cófrade, todo aquel que he conocido en este viaje, tu que te ciñes del recuerdo para sobrevivir a la memoria escasa que el tiempo limpia como una mancha de mantel luego del gran banquete, suelta los dados y se ambos, no esperes a ver qué sale, vive, eructa y sigue comiendo mientras puedas, pasta en los libros y en las pipas, bebe en copa, vive, gana algo de plata, baila y sumerge el hocico de vez en cuando entre las piernas de una buena mujer, y por mí patea las espinillas de las putas cada que puedas, azótalas con el resorte de su braga y luego bésalas, deja que ellas se vayan, cántales, tu vas de viaje y las seguirás amando siempre, tan sólo pasabas por el mundo, por ese instante que abre el ojo tras el cristal limpio de aceptar que amas y odias, expresa que defecas y limpias tu mierda aunque a veces te comportes como un perro, copia lo bueno de los animales, no te traiciones, las venganzas se ejecutan en silencio cuando el de boca amarga va de regreso solo, pensando que el camino de vuelta será el mismo lugar por donde pasó cuando comenzó a persiguirte, las sombras siempre se mudan de lado bajo una luz natural, lee a De Quincey y a todos los opiófagos que puedas, no busques sólo en espejos de paredes de concreto con que están hechas las casas y los refugios para reposar, mucho menos te quedes tanto tiempo en templos ni en las religiones, de la fe duda, vomita, la carne de los dioses puede estar más en la madre tierra que en otro lugar y su ingesta será de lo mejor o lo peor que te pueda ocurrir, crea, si no te asombra el milagro de cómo el sol preña a una semilla con caricias diarias entonces abre los ojos, el viento apacible también es la vuelta del huracán inclemente, si te buscas en el río que no sea en tu propia imagen, el deseo y el miedo también son una raíz que puede ir creciendo, limpia el moho de la vanidad que te cubre, límpialo, se tu el espejo, une las cuarteaduras que dejan las heridas, si te miras y sigues siendo el que no eras no te detengas, suéltate y toma el próximo tren hasta que te des cuenta que la mano que te ata también es tuya, y si crees que no es la tuya te soltará cuando encuentres el lodo que necesitas, se testigo de tu propio nacimiento, recuerda ese día, tienes la potestad de ser tu juez y ser parte, no dibujes lo que el otro quiere mirar de ti sino lo que eres, no te fíes de los aduladores ni de los profetas, huye de los merolícos, nadie dice la verdad, no dejes de ser la lente y el que mira, canta, aunque a veces todo sea una mierda la vida es dulce, celebra los ditirambos a Dioniso y festeja lo que has hecho de ti, ese es el juego que más te gustará del arte aunque siempre te seducirá la fama y si llega hazla tu puta, celebra la eternidad del instante en que tus manos moldearon al monstruo en que te has convertido.

Cambio de hambre (fragmento)

Mis más adictos alveolos se alborotan
y contagian cada célula que me sostiene
Aún de pie al alba
Una mano escrutadora hurga
me (h)ojea por dentro,
Levanta páginas inconclusas
y reescribiendo les ofrezco tregua

en el noble oficio de arder
Por eso habré de tatuarme un fuego
(siempre el mismo prendido diferente)
Un bermejo que sólo encienda el vivir
Tatuar es arte que une puntos luego imagen
como estas letras de tintapixel
Reunificar la piel dejada en las caídas

con algunos colores que nos zurzan

es un hondo respiro
Como hizo el gran asesino
con sus vocales insuperables y malditas
¡Por más que he buscado en la niebla ese paraje oculto!
Sólo conozco el silencio en voces

y una soledad que te deletrea en el vacío
Si he ido gafado por la vida
¿será que mi condena

es un pequeño milagro de oro mudo e invaluable
a la alza sólo para hocicos rabiosos que la persiguen?
El secreto quedó en el aire
En todas sus transformaciones
¡Qué maravilla!
Ser uno su propia moneda
y no depender de bolsillos llenos
Eso debe ser el hambre
Y no un niño con la mirada caída
Y la piel incrustada en los huesos quebradizos

Remedio contra la calvicie es la poesía

Hallé en mi almohada memorias
torcidas como un cabello desprendido
Cada día encuentro más
Sé que pronto quedará calvo tu recuerdo
Y preferiré tatuarme otros nombres

Tal vez cubra mi desnudez sólo con sombrero

Llenaré mi cabeza de fluidos colores

Podré plantar ahuehuetes de un ojo

o hacer un nido de ebrios ruiseñores
Una matita que fumar o sembrar oscuras flores

No habrá lugar para un injerto
Ni para tercos peluquines
No habrá tiempo para torpes imitaciones de ti

El estratega

Un viejo trabajaba muy en silencio, obstinado con una pluma y papel en manos escribía sin parar. De pronto fue irrumpido en su trance por una voz gruesa pero fraternal.

-¿Qué haces Mario?

-Estoy corrigiendo un poema que escribí hace años -contestó con cierto tono familiar.

-Déjalo, no tiene caso, por más que quieras corregirlo no tiene mucho sentido -replicó la voz amigable.

-¿Tú quién eres para decirme eso? –contestó Mario, aspero, con la mirada aún clavada en los garabatos.

-Soy Dios...¿gustas un cigarro?

Mario interrumpió su escritura. Soltó la pluma al lado del cuadernillo y contestó con tranquilidad:

-Sí, gracias -dijo resignado- a mí también me gustan sin filtro. Pero dime -exclamó con sorpresa- ¿qué haces tú aquí? ¿No deberías estar corrigiendo tus propias creaciones?

-Sí, eso intento, pero por más que lo hago nunca estoy satisfecho. Por eso te digo que ya no trates de corregir las tuyas. Quedarán publicadas así como las dejaste. Un día no lejano un vivo no tardará en encontrarlas en ese cuadernillo azul que usabas cuando joven y los publicará para ganarse alguna plata.

El viejo Mario se levantó, prendió el cigarro con cierta parsimonia y comenzó a dar de vueltas lentamente alrededor del escritorio que despedía un fresco olor a cedro. Con las manos atrás se detuvo y se quedó con la mirada perdida pensando casi un minuto. Luego prosiguió con voz calmada:

-¿Pero tú por qué me dices que pare de corregir lo mío? Tu sigues intentando corregirme ¿no es así? ¿Acaso los 2 hemos dejado de existir y permanecemos sólo en nuestras obras? ¿no es esto lo que esperamos siempre?

Dios, pasmado, prendió también su cigarro y le dio una fumada tan fuerte que terminó sacando una gran bocanada de humo. Y tosio mucho con esa resonancia reseca de unos pulmones ya muy usados.

-No lo sé. Yo he tratado de hacer entender a la humanidad pero no me han dejado descansar en paz. Además las religiones no ayudan en nada, sólo a los que se pudren en la fé, manejándolas. Además siempre he sido muy necio. Pero entiéndeme ¡yo también me canso Mario! –dijo con cierto aire de desesperación y la voz intranquila-

El viejo Mario, conmovido, le puso una mano en el hombro y contestó:

Yo te comprendo. Vivir en Uruguay, en Lationamerica, en varios países del mundo, tampoco ha sido fácil. Pero Dios ¿no leíste mi novela Gracias por el Fuego? -preguntó Mario intrigado-

Dios un poco apenado y con una sonrisilla burlona contestó:

-No. Rimbaud y Baudelaire me siguen robando el sueño.

- No te preocupes, suelo traer un par de ejemplares en mi equipaje. Sabes, tengo la sospecha de que vamos a convivir por largo tiempo ¿Tienes ajedrez?

Sí tengo -contestó Dios con cierto alivio luego de un gran suspiro-

- El viejo Mario, contento, contestó. Verás, un día dije a una mina, mi táctica es…

http://www.youtube.com/watch?v=MxQzdz6EgFY

El factor humano

Sí, sabemos que los verdaderos puercos usan mimbre para urdir nuestros ojos y dejarlos inmóviles, como zombis. A veces los extraen con alfileres para fijarlos en insectarios, usan las cavidades como probetas y nos miden, sembrándonos el miedo hasta las entrañas, ese miedo pálido que se prolonga como una enfermedad venérea o como la lepra. El miedo que pudre la sangre y que sin embargo tantas veces sedientos nos bebemos en los vinagres de la vida ¿cuántas veces como frutos caemos convertidos en cerdos virulentos? ¿De cuántas copas rotas hemos tomado sin partirnos los labios? ¿Cuándo el miedo se enciende adentro y detona todas sus raíces enredadas en nuestros tobillos como serpientes silenciosas que nunca presentimos? Y no es el miedo del guerrero que es el más estético, pues en las cicatrices hondas de lo incansable del corazón encuentro la más efectiva de las armas. Tampoco es ese miedo sobresaliente y arrojado de una bella madre. Es la puerilidad la verdadera peste. Es la ignorancia y la insensibilidad los maricas que sólo pueden hacer de un fango ennegrecido el alma. Yo canto y echo humo para ahuyentar a los mosquitos, esos que siempre rodean la muerte, que fastidian con roces de oído en la humedad caliente de mis noches más ruinosas. Le canto al miedo de dejar de ser ese que camina con mis únicos zapatos. Grito MIEDO DE NO SER Y DE LA MUERTE. ¡Ay la muerte ya tendrás tiempo para contestar si quieres ser mi novia y que los reclamos vengan luego! Pero yo soy el miedo de estas líneas que se impregnan en mi mente como un gigante que puedo derribar pero que puede aplastarme, como una torre de libros, soy el miedo de que el sol un día no asome sus ojos rojos, que dejen de sonar los antiguos tambores, soy el miedo de mí a mí por mí, el miedo pesadilla tan profundo y frío, la mula alada que desciende en las tinieblas, que se atrapa en nosotros como un hipnotista sentado en el televisor. Cada uno tiene que ser dueño de sus propios perros y romper los hilos de sus peores marionetas. Recomiendo elegir ser el miedo como instinto de vencer una batalla en el laberinto, de no rendirse en el tedio ¡Oh! he hallado navajas de afeitar que no dicen mi nombre. Tengo palabras para hacer la guerra al mundo pero mejor me seco con bragas el peor de mis llantos y canto estas líneas llenas de miedo. Miedo de no tocar tus senos nunca, de no calmar contigo mis dolores. He roto múltiples espejos que suponían mi rostro. He visto crecer los ecos que frecuentan mis abismos ¡qué maravilla, cuánta hondura hay en la textura de un cubrebocas! ¿cuál es el miedo del cosmos, el miedo de los átomos, el miedo de Dios? Cada uno sus propios usos y costumbres. Sinfonía de los astros toca el miedo, brilla como los ojos de los que miraron hacia arriba desde el oscuro lodo y optaron por seguir en movimiento siempre, en un tracto sucesivo hacia el sur.

Jueves Santo

¿Acaso es algo santo
en una tierra rica y fructífera
ver a bebés condenados a la miseria
y alimentados con mano fría y usurera?

¿Es este clamor tembloroso una
canción?
¿Puede ser llamado un canto de júbilo?
¿Con tantas criaturas miserables?
¡Esta es una tierra de pobreza!
Y su sol no brilla jamás,
y sus campos son páramos desnudos,
y sus senderos están plagados de
espinas:
el invierno eterno se impone allí.

Pues dondequiera que brille el sol,
donde sea que caiga la lluvia,
los niños nunca pasan hambre,
ni la pobreza espanta a la mente.

William Blake

Viaje sin retorno o Metamorfosis de por dónde empezar a decir

Comenzar tu cuerpo, acudir con sobresalto
a la naturaleza de todas las estéticas
Me detengo en tus senos firmes y acornados
en sus semillas de alto trigo que se cultiva en nubes
Te disuelves en saliva y yo efervesco
al igual que tus nombres como lluvia de Danae
Quiero beberte y fumarte
Pero tus caracoles asustados se me esconden
Así trazo mariposas
música
de Schumann
en delicadas
espirales
Lamo el néctar que dulcea en tus bragas
Se perfuma la seda
Tu vientre es una playa
Y en tus arenas en reposo
expando mis instintos henchidos de animales
Me chorrea el río perenne de tus higos
Entre ti abre la flor que te desnuda
Mira tus ojos contagiados de astros desde el atardecer
Ese es tiempo que paraliza mis relojes
Tus ventosas me galopan
Vientos alisios rozan la lira en tus gemidos
Tu corazón que amartilla, el mío me idiotiza
La tarde ya es un aguacero
y yo desnudo en tu selva
Languidezco
Estoy varado en la tonificante locura de tus muslos
Tu cuerpo ¡astro líquido!
Conocía el aire y sus corrientes de huracanes
Sabía del viento y sus secretos que unifican
Yo te penetro hasta tatuarnos en un fuego de mil rosas
Ilumina mis sentidos y mánchate en mi semen
Úntate en mí mientras me pinto la cara de piel roja
Llenaré tu boca de vivas palabras
Falingueristo leva tu hostera clavula
Yo te comeré hasta el cuero cabelludo
Te surco, tu y el mar no se pervierten
Atravieso te en latitudes
Eres todas las intenciones del océano
Extraviado estoy en tus caderas espumosas
y en tus cabellos chinos de melancolía
Náufrago libre en el puerto hundido de tu espalda profunda
La noche se extiende en tu cuerpo de mapas celestes
Me ahorco entre tus piernas a 3 nudos
Goteo cual gruta, me petrifico en tu mirada virgen
mar y vida despliegan en tus ingles algun cisne
Erguido bullo
Vuelvo al origen,
No sé si decirte todo esto velándote el sueño
u oliéndome los dedos benditos en café de maple
Este amor no escondía sus barcas
Era el viaje tu canto
Era un cósmico delirio que se dice con tu cuerpo

Artesanía amatoria

Nuestros cuepos se tejieron
en telares de mil lenguas

Sentencia

Eso que toman las religiones como fe. Esa creencia que no se detiene en el conocimiento, que no se cuestiona y que va por ahí ciega, adorando símbolos, imágenes funestas, monigotes de madera, estableciendo dogmas tomados de un libro escrito por hombres, supuestos profetas escribas, narradores omniscientes que ni siquiera se acercan a la grandeza de un Balzac, a eso, no puede llamársele fe. Eso, es mera superstición.

Miltoneana

Si Dios es la razón, la inteligencia, la creación

y el Diablo es la energía, el impulso

Estamos condenados a ser

nuestro propio paraíso perdido

Imagen Gustave Doré

Wrong

I was born with the wrong sign In the wrong house With the wrong ascendancy I took the wrong road That led to the wrong tendencies I was in the wrong place at the wrong time For the wrong reason and the wrong rhyme On the wrong day of the wrong week I used the wrong method with the wrong technique Wrong Wrong

There’s something wrong with me Cannot be something wrong with me Inherently The wrong mix in the wrong genes I reached the wrong ends by the wrong means It was the wrong plan In the wrong hands With the wrong theory for the wrong man The wrong lies, on the wrong vibes The wrong questions with the wrong replies Wrong Wrong

I was marching to the wrong drum With the wrong scum Pissing out the wrong energy Using all the wrong lines And the wrong signs With the wrong intensity I was on the wrong page of the wrong book With the wrong rendition of the wrong hook Made the wrong move, every wrong night With the wrong tune played till it sounded right yah Wrong Wrong

Too long Wrong

I was born with the wrong sign In the wrong house With the wrong ascendancy I took the wrong road That led to the wrong tendencies I was in the wrong place at the wrong time For the wrong reason and the wrong rhyme On the wrong day of the wrong week I used the wrong method with the wrong technique

Fin de semana de grandes reencuentros

Sólo buscábamos estirar la noche, llevarla al límite hasta tensarla como un gran arco que nos disparara por la vida con mucha más intensidad y fuerza. Así amaneció sin darnos cuenta, recordando, envueltos en humo. Reíamos soñando.

Don Nadie y sus devaneos

Sentado en el sillón de todos los días, sin nada que hacer, la olla express chillaba como una rata acribillada. La pequeña sala se llenó de un olor a minerales jugosos, ligeramente salados. Pensé en el proceso de preparación de los frijoles: la selección la adquisición la limpieza los condimientos armonizados que potencian el sabor el fuego lento que hace de la temperatura una constante, la presión en un espacio fijo y tiempo determinados, y esa pequeña válvula de arriba, liberando el vapor como un tejido que anuncia "la comida está lista" Aunque esto pueda ser parecido al proceso creativo o a la gestación de una idea, tiene su método base (o el de quien los prepara) y sus propios principios como la ley de volumen y presión de gases de Boyle. Así también lo tiene Un negocio El sueño La poesía El arte. Vislumbré entonces la multiplicidad existente de las formas, las sustancias, las acciones, las disciplinas y expresiones que convergen en la vida, cada una con su propia escencia, su lógica y sus interrelaciónes entre sí. Entonces, pensé que es sumamente limitado como en las religiones monoteístas, juzgar, criticar y vivir bajo una lógica única y absoluta. Así también, la especialización que se inculca en las universidades hoy día, puede llegar a ser un problema, en primera, de que no exista interés o conocimiento de otras artes y disciplinas. En segunda, que se forma una opinión general desde el punto de vista aislado de la especialización. De las cosas peores que me ha tocado presenciar, fue cuando en una boda escuché a un broker "sabiondo" sentado a mi lado, en su intento por hablarme de todo, pasó por la cocina, llegó no sé cómo, al tema de los libros y sus lecturas, y terminó aceptando pública y deliberadamente su ignorancia, sin recato alguno, luego de ser interrogado. Su novia, que tenía inquietud por la poesía y la escritura, apenada, le sobaba la espalda casi con una compasión imperceptible, ofreciéndonos una disculpa con una rígida sonrisa. Claro, si el tipo no hubiera tenido un BMW y no manejara no sé cuántas cuentas bancarias, cualquier mujer le hubiera dado una patada en el culo. Pero bueno, no pensemos en cosas penosas, pensemos mejor en ¿cómo hacer para formarse un pensamiento universal y qué importancia tiene? Quizá Edgar Morin pueda acercarse a resolver esta interrogante con su "pensamiento complejo" como "civilizador del conocimiento". Yo todavía no lo tengo muy claro pues en la posmodernidad globalizada todo tiende a fusionarse, menos el criterio ni el conocimiento. Lo que si sé es que sentarse en un sillón todos los días, y no tener otra cosa que hacer más que pensar, imaginar, leer (para muchos perder el tiempo) y sobre todo ¡vivir en la vagancia! ayudan.

Apuntes de viaje

Valga considerar que, cuando alguien (conocido o no) se acerca voluntaria e insistentemente a querernos ayudar sin que lo hayamos pedido, pues por su manera de ver el mundo piensa que lo necesitamos, es muy probable que muy en el fondo, el verdadero grito de auxilio provenga de él. A fin de cuentas así es como funcionan los espejos.

Flashazos crónicos

La carretera congestionada como mi nariz. Comienza la charla amena, el ser artista, el ser, accionar, decretando la diferencia en el sentir y el ver. Vamos hacia la boda de un gran amigo. Llegamos, la misa ha terminado gracias a dios. Saludo de pronto a mi niñez, me reencuentro con sonrisas sinceras, gusto por aquí abrazos por allá. Bocas sedientas de risas y poco o casi nada de llanto. Abrazos y buenos deseos para los que han decidido reunirnos y anunciar su amor, por ellos henos aqui. Emociones reencarnadas por la magia de la embriaguez en la conversación. Mi querida novia se ha enojado por no sé qué. Actué para no derramar bilis en un momento inoportuno. El sol arriba, aleteaba su viento caluroso. Cerveza y salud. Entre más saludo gente que no he visto en años la vida se me anuncia en un árbol y en el agua de un pequeño río que corre debajo de hermosos puentes. Flores y hojas caídas a la orilla. “Pensamos que no vendrías” dicen algunos. ¿Vino rojo o blanco? Mejor rojo para que hierva la sangre como antes ¿Cómo estás que te has hecho a qué te dedicas, te acuerdas de?…Siempre fuiste medio loco. Qué gordo está este, qué pelón aquel, tu estás muy cambiado. Bueno, sólo un poquito amargado, el mundo no me gusta pero por momentos como este enciendo la leña para echar andar el corazón de los próximos meses ¡Vivan los novios! Fotos, imágenes que se quedan en la transfiguración del éter. Entre recuerdos como una pintura fresca reconozco mis huellas dactilares. Yo fui todos y ahora soy ninguno. Una historia se sigue escribiendo. El vidrio de las copas suena como un concierto. Buenas caras. Yo tengo 2 hijos, yo 2 hijas, yo me caso en unos meses ¿y tú? Bueno, yo tengo un cuaderno con poemas mal escritos para un libro y una novela un tanto grotesca en la mente. Amabilidad y fraternidad destilándose entre vasos de whiskey ¿Gusta otra copita señor? Por su puesto, hoy no hay límite, nunca lo ha habido. La libación sólo anuncia el éxtasis en favor de los que se aman. Vestidos de tarde elegantes y algunos escotes dignos de recordarse. El humor y la camaradería implacables al colmo del contacto bruto, físico, animal, de horda, pesado para algunos, pero los guerreros no tenemos otra forma de querernos. Más palabras de amor con whiskey, más agua de vida, si pudiera terminármelo todo en este vaso lo haría sin prejuicio y sin pena. Es la boda de mi hermano. ¿Por qué no dices un poema? No puedo estoy tapado. Ya no bebas que no puedes hablar ¡Salud por los novios! Enderézate, quieres un pasezote, aquí traigo algo para que te alivianes. No sé, desde que voy al psiquiatra me he vuelto medroso. No te apures, cualquier cosa me avisas. Andamos armados. Vueltas en la pista, música, gritos, euforia. La banda es mi gente, un espejo que centellea cuando afilo la mirada. Momentos como este hacen pulsar, el cosmos también vibra en lo alto. Ojalá no termine esta fiesta. Arriba los novios. Llueve en la finca Guadalupe y la noche crece en los corazones. Silencio. No puedo hablar, estoy completamente ebrio, anestesiado, mi cuerpo no responde, mi mente me juega bromas. Desde aquí, toda la salud, gracias por la gran fiesta ¡buen viaje!

Nada es más engañoso que la verdad